如果弹得不好，他会杀了你。
你不想激怒男人，于是选了一首德国作曲家的曲子。
一组组三连音如丝绸般不断从指尖流出，像在吟诵一曲挽歌，却又犹如照在一座巨大的坟墓上的，凄冷惨淡的灰白月光。坟墓里，数以百万的冤魂发出的凄惨的幽咽，像虚无缥缈的纱幕一样，徘徊在惨厉的月光下。它们悲叹着、啜泣着、呻吟着。它们死不瞑目，因为它们在阳世里所受到的冤屈未雪，所以无法得到安息。它们不属于这儿，也不属于那儿，它们倾诉着，却最终不得不无声地颤栗着，消散在深沉的夜色里。
曲终。
你想起了年初在华沙时和阿列克谢还有你们的朋友一起玩闹的那些欢乐的时光。淑气和暖，草长莺飞，你们在维斯瓦河畔钓鱼、聚餐，男孩子们打闹踢球，女孩子们聚在一起读书、拉手风琴。阿列克谢笑着跑到你身旁，从身后变出一束他刚摘下的鲜花，然后挑出其中最美的一朵，犹豫着，小心翼翼别在你的鬓边，水般的蓝灰色眸中，笑意比春风还要柔暖……
而现在，你爱的人藏在阴暗的地下室里。而你们的那些朋友们……
你不敢再想下去，但仍旧没忍住呼吸中一声低微的抽噎。
房间尽头有脚步向你走了过来。皮靴落在木地板上，震的你心惊肉跳。
脚步声在你身后止住。一只微凉的大掌落在了你颤栗的肩头，来回来去摩挲后颈柔嫩细滑的肌肤。
另一只手落在了你的发上，顺着柔亮的辫子往下轻轻抚摸，摸到辫梢时，猛地扯松了你的发带。
你被揪得生疼，眼里泛起了泪花。
男人毫无停手的意思，抚散你的长发，粗粝的手指在海藻般浓密柔亮的鸦发里穿插抚弄。
“很可怜那些畜生？”
四个词的问询，声音低沉沙哑，语调好似浸满了冰碴子。
你心里升起一股难以压制的怒意。你不允许任何人这样侮辱你爱的人和你的朋友们。
在来得及细想之前，右手已在划出了一个壮烈的五音和弦，伴随左手狂风骤雨般的激愤倾泻。
肖邦的《革命练习曲》，作于1831年华沙沦陷、波兰战败之后的悲愤当中。
男人没让你弹到第三个小节。他拽着你的头发，猛地向后一扯。你疼的微微张开了口，但什么声音都没有发出，倔强地强忍着痛，拒绝随他动作仰头，双手执意从停断的地方继续弹奏。
人生自古谁无死？
男人的怒意如寒风般铺天盖地袭来。他更用力地一扯，这次你直接从琴凳上摔下，跪坐在了他脚下的羊毛毯上。膝盖磕在琴凳硬角上，比头皮还钻心的疼。
他居高临下伸出修长的两指，狠狠捏起你的下颌，逼你与那双阴鸷的眸对视。
你瞿然发现，他的眸很漂亮，形状和阿列克谢的一样，而且也是清透的蓝灰色。
在昏黄的灯光下，甚至连颜色的深浅都一样。
你怔愣的那一秒，男人扯开了你白色连衣裙的蕾丝前襟。
布料呲啦一声撕裂，雪艳的皮肤瞬间暴露在冬日的寒风和男人的目光里，细长秀挺的脖颈、圆润柔巧的肩膀、玲珑玉藕的双臂连成一片，落在男人眼里，白雪寒冰铸就一般，晶莹剔透得让人目眩。
你惊得倒抽一口冷气，抬手护住了从未被如此亵渎过的青涩胸口，挣扎颤抖着往后挪动。
殊不知，连衣裙被动作蹭得上卷，露出了下面的一截白嫩的大腿。
男人眼神一暗，大掌轻而易举的一把攥住你两只纤细的手腕，狠狠压在琴凳上，另一手用力揉磨捻摁你湿红的唇肉，直到两片娇艳的嫩瓣被蹂躏得嫣红。
你疼得微微张口，却什么声音也发不出来。
军靴掀起白裙，慢慢挑开内裤的蕾丝边缘，冷硬肮脏的皮革触碰你娇嫩柔软的花苞褶皱。他顿了一秒，然后开始缓缓碾磨，并且轻轻向内挤压。靴底铁钉冒出的寒意蜇得皮肤生疼，但屈辱却猛刺心头。你拼尽全力挣扎着往后退缩，可双手被死死摁住，所有努力都徒劳无功。
他收了脚，屈尊迂贵地弯下腰，一缕金黄的短发因适才的震怒，从原本整齐的侧分发线上滑落，斜垂在眼前。即便在柔和的暖光下，男人五官和脸颊的轮廓也分外鲜明，如大理石雕刻出的一样，线条凌厉，棱角深刻，不自觉的透着压迫感。弯腰的动作中，身姿仍旧优雅笔挺，但又毫不刻板，反而举手投足中充满了玩儿惯纸醉金迷、狎腻灯红酒绿的无聊乏味，以至于做什么都带了三分慵懒三分倦怠。可这慵懒倦怠又独属于那种在尔虞我诈、血海腥风里沉浮了半生的枭杰人物，所以每道目光又都暗含几分狠戾阴鸷，每个动作都渗出杀伐果断。
似乎一个抬指、一个垂眸，就能分分钟要你性命。
阴冷的目光瞥向你大腿内侧奶脂般的肌肤。那眼神，好像一只猫在玩弄已经穷途末路的老鼠，戏谑地考虑，要玩儿多久，怎么玩，什么时候玩死它。
他松开你的手，满意地拍了拍你的脸颊，低声哼笑。
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